Bernd Noack

So viel Ende war nie. Als 1945 Deutschland in Schutt und Asche lag, brach Schweigen aus. Kaum jemand, der in dieser „Stunde Null“ den Stift in die Hand nahm, um Beobachtungen und Gedanken festzuhalten. Es ging zunächst ums Begreifen: dass man davongekommen war; ums Erwachen: wie der nächste Tag in den Ruinen überstanden werden kann. Es ging um Verluste, doch schon gar nicht ging es in diesen ersten Tagen und Wochen um das Nachdenken über die letzten Jahre, um Schuld, um Ideologie. Diese ganze Maschinerie des Aufwachens setzte erst später sich in Gang, als das Ausmaß der Verbrechen bewusst wurde.((ContentAd))Und doch war die Literatur nicht tot, war nicht ausgestorben, wie die Straßen und Häuser mit ihren dunklen, blinden Fenstern, hinter denen sich einstweilen kein Leben mehr rührte. Eine kleine Gruppe von Schriftstellern begann die trostlose Realität in den zerbombten Orten und Landschaften in kalten, klaren Worten wiederzugeben. Man wird diese kurze Epoche, die nur von 1945 bis 1950 dauerte, später klassifizieren, wird das, was die Autoren schrieben, als Trümmer- oder Kahlschlagliteratur bezeichnen. Ein feststehender Begriff mithin, den sogar Wikipedia kennt, der Literaturhistoriker ebenso herausgefordert hat wie scharenweise Abiturienten.<h3>„Nachts schlafen die Ratten doch“: Wie ein Neunjähriger seinen toten Bruder beschützt</h3>Zugegeben: ein recht überschaubares Spezialthema. Denn wo man auch nachschlägt, es begegnen einem in der Regel nicht viel mehr als zehn verschiedene Literaten, deren Werk in dieses Raster passt. Und wenn man auch nur zwei, drei von ihnen behalten hat, so hat man fast das ganze Genre im Griff: Wolfgang Borcherts „Draußen vor der Tür“, Heinrich Bölls „Wo warst du, Adam?“, Günter Eichs Gedichte, Arno Schmidts „Leviathan“… Prosa und Lyrik, unmittelbar entstanden unter dem Eindruck des Zusammenbruchs und der Zerstörung. Manche wurden kanonisch: kaum jemand denkt nicht an den zerlumpten Heimkehrer Beckmann, wie er nicht tot und nicht lebendig den Fluss fragt „Wo bin ich?“; Günter Eichs „Inventur“, die nur Mütze oder Rasierzeug oder Bleistiftmiene aufzählt, ist legendär; Borcherts Kurzgeschichte „Nachts schlafen die Ratten doch“, in der in den Trümmern ein Neunjähriger seinen toten Bruder beschützt.((Platzhalter))Trümmerliteratur liest sich heute wie ein Blick in einen unvorstellbaren Abgrund. Notiert von desillusionierten jungen Männern, die aus Kämpfen, von der Front kamen, die Heimat auf endlosen Fußmärschen oder in völlig überfüllten Waggons suchten und auf einmal vor dem absoluten Nichts standen. Sie fanden ihre Familien nicht mehr und vor allem kannten sie sich nicht aus zwischen den Bergen von Schutt und Scherben. Es waren Männer, die während der Nazizeit und des Krieges in Deutschland geblieben waren; manche wurden Kriegsgefangene und kamen erst Jahre nach Kriegsende zurück. Sie waren keine Flüchtlinge oder Exilanten, sondern Soldaten, wenn auch wider Willen. Die Diskussion, ob sie sich in der „inneren Emigration“ befanden, worauf etwa Erich Kästner bestand, wird später vehement einsetzen.((Platzhalter))Ihnen steckte der faschistische Alltag in den Knochen und sie selber hatten sich versteckt in Kellern und Bunkern, während die Bomben auf das Land prasselten. Sie mussten nach tausendjähriger Gehirnwäsche selber erst einmal versuchen, andere und richtige Gedanken zu denken, mussten vor sich Rechenschaft ablegen, wo sie gefehlt, falsch gehandelt hatten. Andere kamen, als alles vorbei war. Als Peter de Mendelssohn, geflohen nach London, 1945 Nürnberg sah, war er schockiert von der „schreckenerregenden Schönheit“; Friedrich Hagen, von Nazis gejagt, in Lager gesteckt und doch überlebt in Frankreich, sagte nur angesichts der Reste seiner Stadt Nürnberg: „Ich stand da ohne Worte.“ Und Thomas Mann am Tiergärtnertorplatz sagte: „Es ist zum Weinen.“((Platzhalter))Mit solchen wehmütig-poetischen Gefühlsausbrüchen konnten und wollten die Schriftsteller, die das Grauen erlebt hatten und auch an ihm beteiligt waren, wenig anfangen. Ihnen fehlen die schönen Worte, ihre Sätze sind kurz wie stockender Atem, ihre Emotionen werden überdeckt von einer Pflicht zur Sachlichkeit. Arno Schmidts kurzes Stück „Leviathan“ zum Beispiel hält mit Wut und Verzweiflung die Atmosphäre in einem Eisenbahnwagen fest, in dem ein bunt zusammengewürfeltes Flüchtlingsvolk ins Ungewisse fährt. Der Autor kämpft mit der Abscheu vor der Vergangenheit und dem Funken Hoffnung, dass es nicht schlimmer kommen kann. Ein Stakkato der Gefühle, ein Stottern hinein in eine Freiheit, von der noch niemand weiß, wie sie sein wird.((Module))Eines der ergreifendsten Bücher der Trümmerliteratur ist sicher Robert Neumanns „Die Kinder von Wien.“ Der Roman spielt nur im Abseits, in den Schutthalden des Krieges, in Kellern, die, halb verschüttet, einer Gruppe von Jugendlichen Zuflucht bieten. Hier bauen sie sich eine neue Ordnung auf, weil die Zivilisation draußen vor die Hunde gegangen ist. Es ist eine brutale Welt, in der es allein ums Ich geht; die Sprache ist ausgedünnt, fragmentiert, sie hat ausgedient. Handeln und Überleben sind die Devise, man geht über Leichen und schafft sie hinaus, wo sich eh schon die anderen türmen. Überhaupt sind da oft Kinder in diesen Geschichten, denen die Eltern abhanden gekommen sind, die mit der Naivität des ersten Menschen einen Beginn wagen, zäh und rücksichtslos, abgehärtet gegen alles, was nach Gefühlsduselei stinkt.((Platzhalter))Die Erwachsenen sind Männer, denen die Gefangenenlager in den dürren Beinen stecken, deren Mägen hohl sind, die noch gar nicht unterscheiden können zwischen Schuld und Verblendung. Ihre Erinnerungen sind dunkel, wie bei Wolfdietrich Schnurre, der meinte, man schrieb damals „aus Erschütterung, aus Empörung. Man schrieb, weil einem die furchtbaren Kriegserfahrungen eine Lehre aufzwangen. Man schrieb, um zu warnen. Es war kein einfaches Schreiben.“ Denn wenn auch vieles, was heute der Kahlschlagliteratur zugerechnet wird, Momentaufnahmen waren, Blitzgedanken, um eines bemühten sich diese Autoren von Beginn an: die Sprache der Nationalsozialisten, die Jahre in ihren Köpfen gedröhnt hatte, galt es zu tilgen. Nichts durfte mehr daran erinnern, dass sie einmal als Instrument der Herrschaft und der Entmenschlichung missbraucht worden war.Die Trümmer-Autoren schrieben schnörkellos, realistisch, verbannten die Ideologie aus dem Wortschatz. Lakonisch zeichneten sie eine geborstene und höllische Welt, in der sie schreibend ohne Halt strauchelten: „Wo ist denn der alte Mann, der sich Gott nennt? Gibt denn keiner, keiner Antwort,“ heißt es bei Wolfgang Borchert. Die Wiederholung hier ist eines der Zeichen dieses Genres. Sie drückt das Nichtbegreifen, das Rufen nach Erlösung aus, die in diesen Jahren ferner denn je scheint. Es wird Jahre dauern, bis sich die deutsche Literatur von diesem Trauma erholt haben wird.<h3>„Tausend Gramm“ hieß eine Sammlung von Erzählungen</h3>1949 allerdings erschien im Rowohlt Verlag eine Sammlung von Erzählungen unter dem Titel „Tausend Gramm“. Der Kriegsheimkehrer Wolfgang Weyrauch hatte ein „deutsches Bekenntnis in dreißig Geschichten“ aus eben jenem Erscheinungsjahr im Sinn. Weyrauch begriff jetzt die Zeit als Beginn, sah die Chance für etwas Neues. „Wo der Anfang der Existenz ist, ist auch der Anfang der Literatur,“ schrieb er. „Die Schönheit ist ein gutes Ding. Aber Schönheit ohne Wahrheit ist böse. Wahrheit ohne Schönheit ist besser. Sie bereitet die legitime Schönheit vor, die Schönheit hinter der Selbstdreingabe, hinter dem Schmerz.“((Platzhalter))

Screenshot

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Hans Böller

FOTO: privat 1930er Jahre MOTIV: Arno Hamburger mi

Nürnberg 1946: der Wiederaufbau des jüdischen Lebens - gegen Widerstände von allen Seiten

Kurz nach dem Krieg wurde die Trümmerlandschaft Nürnbergs Schauplatz für den semidokumentarischen Spielfilm „The Search“ (dt. Titel: Die Gezeichneten). In diesem Streifen thematisierte der aus Wien in die USA emigrierte österreichische Regisseur Fred Zinnemann anhand der Odyssee eines kleinen Jungen das schwere Schicksal der vielen Waisenkinder, deren Eltern den Nationalsozialisten zum Opfer fielen. Die Oscar-prämierte Produktion wurde 1948 in den USA uraufgeführt. Neben dem bekannten US-Schauspieler Montgomery Clift sind auch viele jüdische Waisenkinder als Statisten zu sehen.

Dreharbeiten in den Trümmern

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/kultur/auch-in-den-trummern-der-nachkriegszeit-entstand-literatur-bewegend-und-bedruckend-1.15077662

Nürnberg - In unserer Serie „1946: Aufbruch zwischen Trümmern“ beleuchten wir die Nachkriegszeit. Heute blickt Bernd Noack auf Literatur, die zwischen Ruinen entstand - und viele zutiefst berührte.

Auch in den Trümmern der Nachkriegszeit entstand Literatur - bewegend und bedrückend